Los años tienen sus cosas buenas
como la aceptación definitiva de lo que somos
Ya no existe la culpa que tortura
y los por qué que obligan a cuestionarse
solo que a veces
al reparar prendas de vestuario
la aguja pincha la piel
La herida tiene memoria
Escucho una suave música
Eleva el alma
un Cristo en su cruz y figuras de santos pintadas
Tiempo que no entraba a una Iglesia
Tiempo de otras cosas también
Tengo fe en un algo más allá del concepto dogmático y
de verdad
quisiera creer en todos los sacramentos pero
me rebelo
Las vacaciones nos hacen hacer actos imprevisibles
Todo lo que sé de naturaleza lo aprendí allí
en esos bosques
donde mi abuela y mi madre
aprendieron a pies desnudos correr
Libres
Cada árbol es un sabio
decía mi madre
cada matorral, hierba, flor son un mago
decía mi abuela
pero la vida que es fruto y hoja y tronco
nunca está a salvo y un día
el cielo se cubrió de llamas y
ni el sabio ni el mago pudieron contra el fuego
Todo se transformó en cenizas
y lloraron las almas de mi abuela y de mi madre
y todas las almas de mis ancestros
y también yo
Impacientes las olas
una y otra vez se aproximan
Se alejan
Luchan y
siembran estelas caprichosas
Obedecen a su tumultuoso deseo de ser
Ignoran o desdeñan
la tortura que ejercen con sus idas y venidas
Avanzan y retroceden como una
gigantesca lengua prodigiosa que lame
la piel de las rocas
Insurrecta entrega a discreción
del veleidoso viento
( Dolor reumático II - Remedios Varo )
¿Colgar los trozos mutilados
bajo la luz de una supuesta redención?
y
no hablo de heridas de amor
Hablo de frustraciones
de silencios y mentiras maquilladas como verdades
A veces pienso
que nacemos con dolores de otras vidas
Gemidos antiguos que son susurrados apenas nacemos
Viéndolo de esa forma
la memoria
se convierte en un puñal constante
mientras
la piel delira con olvidar su destino.
Los pies descalzos no dejan huella en los adoquines
Paso
pasamos como si nada
Diferente es caminar en la arena de la playa
Quedan marcados los contornos
pero es momentáneo
como los amores de verano
Viví muchos amores vagabundos y erráticos
Temblé bajo el dolor de las mentiras
mientras soñaba
ser la única
la elegida
la primera
El manantial único de unas manos desconocidas
solo eso
dejar de ser pasajera
No existe una hora privilegiada para escribir
El pulso imaginativo viene
o no viene
algo así como el placer
cuando lo recibimos como el jarro al buen vino
Llega
con tanto ímpetu y belleza
que la piel intuye
aquella sensación que es capaz
de abofetear cada célula y transformarse
en un ovillo vigoroso que no permite la evasión
Saltan las máscaras protectoras
Somos los que somos
desnudos ante la creación
Entonces el vientre se curva como un ala de mariposa Topacio
imagina corceles desbocados
flores multicolores
y es arrastrado
y no se puede resguardar
porque la boca oculta bajo el vientre
se abre
habla con gotas de humedad
y las sales
y su esfera enfebrecida
¿No es imprudente entonces
escribir?
( Mujer joven cosiendo en el jardín - Mary Cassatt ) Los años tienen sus cosas buenas como la acep...
