Te prometí querido hijo
repartir caracolas en tus manos.
Sé que te gustan, en ellas
siempre has encontrado refugio.
A mí, también me gustan
porque escucho el sonido de los mares, pero
el tiempo pasa, hijo, y
van quedando menos caracolas.
Cada vez cuesta más encontrarlas en las playas.
Son muchas personas que se las llevan
supongo, por similares motivos al tuyo y al mío.
¿Sabes, hijo mío?
Debes aprender a vivir en la arena de mar.
No siempre un nautilus vive en lo profundo.
A veces quisiera que imaginaras
ciertos conceptos metafóricos.
No tener necesidad de explicarte
de los propósitos que tiene la luz en la oscuridad.
Jugar a lo imprevisible
por ejemplo: que intentaras ser ave para sobrevolar
como un cóndor mi cordillera de los Andes
-Resguardar tu nido en mis acantilados-
Sentir el temblor de la tierra.
La juntura exacta de las placas tectónicas
y abrazar el sentido.
El milagro de la humedad.
(Habitación de hotel - Edward Hopper)
No es la instancia ni el lugar para filosofar
pero
reconozco que la habitación tiene estilo.
Ventanales azules, sin matices y adornadas con enredaderas.
Observo tu cuerpo
un dilema descifrarlo
Tanto hueso unido al otro.
Una inteligente unidad. Te hablo y
tu voz no aparece. Se encapsula
como si fuese una oruga de manzana.
Habrá que ser optimista. No tropezar con los fantasmas
y dibujo un algoritmo de tu cuerpo.
Sé llegar a su éxtasis, pero
no sé experimentar con el después.
