( Dolor reumático II - Remedios Varo )
¿Colgar los trozos mutilados
bajo la luz de una supuesta redención?
y
no hablo de heridas de amor
Hablo de frustraciones
de silencios y mentiras maquilladas como verdades
A veces pienso
que nacemos con dolores de otras vidas
Gemidos antiguos que son susurrados apenas nacemos
Viéndolo de esa forma
la memoria
se convierte en un puñal constante
mientras
la piel delira con olvidar su destino.
Los pies descalzos no dejan huella en los adoquines
Paso
pasamos como si nada
Diferente es caminar en la arena de la playa
Quedan marcados los contornos
pero es momentáneo
como los amores de verano
Viví muchos amores vagabundos y erráticos
Temblé bajo el dolor de las mentiras
mientras soñaba
ser la única
la elegida
la primera
El manantial único de unas manos desconocidas
solo eso
dejar de ser pasajera
No existe una hora privilegiada para escribir
El pulso imaginativo viene
o no viene
algo así como el placer
cuando lo recibimos como el jarro al buen vino
Llega
con tanto ímpetu y belleza
que la piel intuye
aquella sensación que es capaz
de abofetear cada célula y transformarse
en un ovillo vigoroso que no permite la evasión
Saltan las máscaras protectoras
Somos los que somos
desnudos ante la creación
Entonces el vientre se curva como un ala de mariposa Topacio
imagina corceles desbocados
flores multicolores
y es arrastrado
y no se puede resguardar
porque la boca oculta bajo el vientre
se abre
habla con gotas de humedad
y las sales
y su esfera enfebrecida
¿No es imprudente entonces
escribir?
( Yo y la aldea - Marc Chagall
Cuando llegamos a este mundo
con un grito fuerte, húmedo. Exquisito
por su aparente libertad.
No sabemos de la vida y su dicotomía
de improviso
comenzamos a sospechar que todo es apariencia.
Comienzan las obligaciones y deberes. Divergencia
entre lo que se debe y supuestamente se elige.
Nos enfrentamos a las costumbres
las que por años y años se aceptan y se continúan.
Allí los tabúes, las citas bíblicas
las reglas sociales, las normas de la casa y
la madre y el cordón umbilical que no se corta.
Después el matrimonio y los hijos
y todo sigue igual, igual
porque la tradición es una mortaja
que cubre la libertad.
